Alguns guardados, rascunhos, pedaços...
Achados em um ermo porto, do outro lado,
lá onde a carne não abriga espaço.
Faz-se alma e escreve pela perturbada mente, que mente.
Escreve-se aqui, o presente passado.
O passado em presente.
30.3.17
Loucura
Tenho medo de altura
O pra sempre, sempre me assusta
O nunca mais, sempre me empurra
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