Alguns guardados, rascunhos, pedaços...
Achados em um ermo porto, do outro lado,
lá onde a carne não abriga espaço.
Faz-se alma e escreve pela perturbada mente, que mente.
Escreve-se aqui, o presente passado.
O passado em presente.
17.3.09
Não, não tente!
não tente me entender, não por mim nem por você, nem sonhe viver a minha loucura, meu mundo é seu medo e seu medo é minha cura
E na insanidade de cada um o alento para cada dia.
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